2004-01-17 23:33:00
今天下雪了。天色很暗，我掀起窗帘望着隐约的墙头和灯罩上均匀的白色。任何出色的画家也涂抹不出那种白，一层一层渲染上去，白色的花在水中缓缓盛开，呈现生命极致的光芒。发光的手指从朦胧空气里触摸我的肩头，温暖的，雪一样的温暖，眼泪也是舒畅的。
雪花很细小，就像狭窄的小窗户后面的我。手指上的小小伤口，那是隔着帘幕碰响的酒杯，一下一下，它撞着我的心，我的头，整夜整夜的我望见荒野，铺着雪，茫茫无际，整夜整夜的，我无法入睡。我这样躺着，我一直在寻找那个影子，寻找最终的地址，我想问问他，在广场上望着鸽子一片片飞起是否真的是最愉快的事，那些无法填补的空白应该用怎样的颜色来替代，我想问问他，生命应该如何弯曲，才配得上皇后的骄傲。整夜整夜的，我这样躺着，我虚构出故事，我在故事里讲述自己。
“传记就是英雄的事迹吗？”弗吉尼亚在雅各的稿纸上留下题目。而我们的真实到底是什么，什么才能变得透彻，直抵雪的表面，还有那种融合，永远不再醒来的梦。我哭着睡着又醒了，一把刀刃什么时候才能淡化成光，合上脆弱的文字？
十七号，我说下雪了，它就真的下起来了，一个获得宁静的最好方法。