2003-11-25 01:15:00
一个包裹在温暖的叙述中的故事，冬天倚着壁炉谓叹的伤逝。小小的城镇，小小的阁楼，小小的哀怨和沉浮，都笼罩在外省小镇幽微的阳光里。爱玛的身影和她的爱情憧憬一起，时隐时现——层层叠叠的衣褶，苍白皮肤下跳动的蓝色神经，阳光下安详或狂热的表情，这么个娇小的女孩子，在幻想的滋润下，永远是个孩子，站在不够充足的阳光里，等待死亡降临。
她并非死于债务，她死于心碎——没有梦想，没有怜惜的日子是无法想象的，一旦迈入水中，就再也望不见岸边冰冷的大理石台阶了。她唯一的归宿，就是小小墓碑下的一方宁静，一枝润湿的迎春花，是为她不为人记起的纯洁与痛苦准备的。
我以凝望的姿势读完整个故事，仿佛温驯的眼睛，缘着明亮的鸽哨掠过檐角。窗外天空依然阴霾，无法擦亮的灰色玻璃，冬天的树枝交错地映在上面，有令人心痛的纤细。爱玛的故事就在这时向我展开，躲在泛黄书页里的细密字迹，记录下一个回忆，一个风一般的消逝，面对如此的脆弱，我们如何能说出哪怕是一个责怪的词？小粉红花沿着墙角生长 ，在冬天发红的夜空下瑟缩着做梦——凋零，和我们这些在内心里疼痛着伸出手去的孩子 ，有什么区别呢？爱玛的故事也是个不愿结束童年的孩子的悲痛吧！
如同冬天光滑的枝条，故事延伸到文字以外，我们分不清彼此，垂怜他人就是垂怜自己。一个襁褓里充满温情的名字，干净的餐盘闪烁的光，严厉的作者隐而不见，我只看到他的泪水，在黑色浓发背后狭窄的玻璃上，汇成细细的泉。